AU PLAISIR DES VIVANTS

Un testament se ferme sur un triste libellé

Ballotin perdu dans les creux de mains

Aucun n’est opposable dans une pièce fermée

Les vivants ne sont que du bétail et défunts

La madone aux yeux clairs maintenant absente

Noueuse de n’avoir encore une place aimante

Disant : nul père ne devrait, premier-né, être en vie

Lorsqu’un fils s’amarre, déshérité au paradis

Un câlin ne suffit, mille ou zéro est même nombre

Bouffée suprême  d’un lest sous les décombres

Restera-t-il, aux confins des restants ; un sursaut

Le prestige, vouloir encore les avérés passages

Une soierie qui presse lentement le lissage

Les centaines d’officiers, partis aux ruisseaux

Zøwie. Indéfini. 2014. Poésie n°64