PSYCHOSHPÈRE

Raffuts et refus cambriolent dans ma tête

La moindre couture vire à l’abandon

Pinçant les espoirs au glas de l’entête

Quand dans ces murs je plie de raison

Au loin le soleil se couche en baillant

Il ne sera peut-être plus demain

Car l’intention se guide tambour-battant

Vers une bouteille aux forts embruns

Rigide comme la glace au Nord

Un ange noir passe sans accord

Passée la critique désillusion d’un mieux être

La voussure prend l’allure d’une tornade

Emportant avec elle les visages à paraître

Plus mûrs que jamais sous ses hallebardes

Un sage spectre à la devanture d’un dieu

Attachent mes pieds au seuil de plomb

Mes membres crient mais semblent heureux

Au-devant de la parfaite abnégation

Dure comme la pierre du Sud

Les mystères de mon âme s’éludent

Et mon crâne se scinde en deux comme halé

Par les zéphyrs venus d’un autre monde

Qu’au final en artifices je puisse constater

L’étendue de mes blessures profondes

Un typhon : je disparais dans ce ravin

Laissant les souvenirs à qui les désirent

Une barre percute mon cœur emprunt

De dénouements à ces mille délires

Forte comme la marée éternelle

Ma tombe se creuse à la pelle

Zøwie. Ténèbres. 2014. Poésie n°21.