LES CLOUS DANS LE CIMENT

De mon balcon je les vois fractionner les pas

En essayant de tripler la mise au passage

Passer à gué les piquants et obstacles béats

La moutarde monte alors au nez de leurs voyages

Un percussionniste sur le bas-côté

Qui rythme leur nonchalance sur des caisses

Les filles faciles se laissent facilement charmer

Par cet automate d’emporte-pièce

Rendus avec usure ils clapent les portes

En dessapant leur veste de velours noir

Une première instance les attend en escorte

Et gainant leur sangle, elle, rédhibitoire

En officiant mécanisé ils n’ont guère le choix

De se planter les clous dans le ciment

De tendre l’oreille sur la symphonie de bois

Qui plonge leur argot exhaustif en condiment

Les plus virulents bondiront sur des aires de pause

En compactage d’idées négligentes

Mais cet amalgame est la plus sotte des choses

Face à l’imprenable forteresse gouvernante

Ils finiront bien par déhancher les poteaux

Et boire le calice de la réussite à cet effet

Mais au prix de pieds perforés en chaos

Remettant au surlendemain ce qui ne peut être fait

Zøwie. Les fusillés de l’atmosphère. 2012. Poésie n°16.